A felicidade dos outros é chata, dizem-me.

Acho que foi o Oscar Wilde que escreveu que queria amigos que pudessem partilhar com ele a felicidade. Daqueles fixes, capazes de se rirem connosco mesmo quando a vida deles está uma merda porque lhes caiu o tecto na cabeça, a namorada foi pregar para outra freguesia ou o patrão lhes chateia a molécula até ao infinito e voltar. Amigos que estão lá depois dos enterros, das mágoas e da dor, no dia do casamento ou no dia do baptizado dos filhos a sorrir connosco como se a sorte fosse deles. Eu tenho muitos destes amigos. O problema é com pessoas que não me conhecem bem. Sou pouco reservada no que sinto, excessivamente transparente, dizem, os que já lidaram com o meu mau feitio. Quando estou triste toda a gente sabe mas, esta é a minha face mais rara, porque é a mais feia e eu sou vaidosa. O habitual é andar de sorriso escancarado, até porque é bonito e me custa caro, rir alto, falar uns decibéis acima do normal, andar contente é o que é. Não sou sempre feliz, a felicidade permanente é apanágio dos pobres de espírito e eu tenho uma alma que é uma riqueza. Mas este ar alegre, jovial e animado custa-me rótulos. É frequente que me considerem infantil, inquieta, tontinha deve ser o que pensam mas faltam-lhes tomates para dizer. Por isso a partir de hoje não há dentes para ninguém. Claro que eu não consigo mas, a ser franca, apetecia-me.